metamorfoses da morte

É viscoso o silêncio da palavra presa
na teia da memória que o cérebro urde, feito aranha,
nos recônditos vãos da sua própria imensidade,
para sugar da vítima indefesa
o que o poderia saciar e jamais ganha:
a substância intemporal da realidade.

Mascarada de triste,
a tudo isso a alma complacente assiste,
perversamente gerindo o insuperável desajuste
entre o eu e o objecto,
o capitel e o fuste,
a aranha e o insecto.