Mas eram apenas meros fogachos que perpassaram por entre um piscar de olhos e que fizemos por afogar brutalmente, como quem pressiona um corpo frémito dentro de água. Arrebatamentos fúteis na hora da decisão.
Este é o mundo das máquinas trituradoras, engenhos puros maquilhados residualmente antropomórficos, autómatos oleados que viram caducar a sua existência no contínuo avanço tecnológico.
E nesse ambiente de constante mutação, da obsolescência, nasceu uma nova ordem imposta pela androginia clonada da ambição humana e pelo frémito desmedido dos corpos em chamas que tudo queimam em redor deixando em cinzas o amor.
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